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没人知道他是谁,也没人在意他从哪里来,到哪里去。
他的大半生是在行走中度过的。
他从云南走到东北,从山东走到西藏,往来乞食,随吃随住,一日不短,三日不长。
他和路边的流浪者没什么不同。岁月的磨砺遮盖了他原本清澈剔透的双眸,一身灰布长袍,满是补丁,身上斜跨一个年代久远的军用布袋。他一手撑一根油亮的竹棍,一手把玩着一支玉色短笛。他脚蹬一双圆口布鞋,脚步缓慢沉稳,每一个脚印都像是一枚沧桑的印章。可即便如此,他也无法掩盖自己年轻透彻的身躯。
他习惯掩面,时刻遮盖住自己的脸庞,没人知道他到底长什么样,甚至连我,也根本记不清楚他的五官面庞。
他手中永远握着那支玉笛,但从来没人听他吹响过。可总有人说,他们在睡梦中听过他的笛声,洋洋盈耳,含商咀征,幺弦孤韵,勾魂摄魄。人们总这样说,但又从没亲耳听到过,是真是假,几张嘴没人能说得清。
他平日食素,饮食清淡,却离不开酒。没人知道他的钱从哪里来,却常见他在路边的小商铺里拎出两壶散酒。他离不开酒,却饮而有制,每晚三盅,不多不少。
他从来都是形单影只,茕茕孑立。时而富裕下酒馆啖牛肉,时而穷困挖野菜充饥。没人知道他到底是什么来头,做什么样的营生。